AMORES QUE MATAN

Si la inspiración fuese mujer la desnudaría, juro que la desnudaría, si la creatividad llevara medias me quedaría con ella, pero la realidad me golpea la nariz y el sexo son polvos, mis mujeres ferias ambulantes, que desastre ¡joder! como se puede andar tan mal sin ser cojo, no tengo mala cara ¡coño! es que duermo despierto. Se cae todo lo larga que es, en la acera despanzurrada mientras pago el taxi, justo en la puerta del Shoko, mientras intento levantarla el puerta del garito pone el cordel rojo, ya se que no vamos a entrar leo en su frente lo de " aforo completo " y en sus labios una mueca. No me había dado cuenta que estaba tan borracha, cuando acurruco su cabeza en mi pecho dentro del taxi pensé que se estaba poniendo melosona. Me acaba de matar la noche, otra más viudo de besos, divorciado del placer por culpa del alcohol, la arrastro y la siento en un bordillo, hace un frió que pela en Madrid, la subo el cuello del chaquetón para que no me coja frió, que yo cuando me enamoro me entrego, le hablo para ver si espabila y le acaricio la cara con mucho amor, no hay manera, le retiro el pelo de la cara y sus ojos están borrachos, aun en ese estado me parece un cielo, un poco estropeado pero al fin y al cabo un cielo que he conocido hace unas horas, la beso en la cabeza, paro un taxi y me voy.